LA VALIJA

Desde niña sintió curiosidad por la valija marrón que se veía arriba del ropero en el dormitorio de su abuela.

Los años pasaron y nadie le supo responder qué había adentro.

Cuando su abuela murió se ofreció a ordenar sus cosas.

Bajó la valija con ansias acumuladas. Creyó que encontraría ropa, papeles varios o recuerdos viejos.

Había cartas, fotografías. Un vestido de broderie cuidadosamente doblado. Y un sobre con su nombre.

Sus manos lo abrieron temblando, sólo decía: “Hay historias que se guardan para proteger, otras porque todavía no encontraron a quién ser confiadas”.

No había nada más. Ninguna explicación.

Preguntó a su madre, que esquivó la mirada.

Preguntó a su tía, que cambió de tema.

Nunca supo si aquella valija escondía una verdad o un silencio. Complicidad o pacto de salvación.

Entendió que cada familia tiene un cuarto cerrado, y que a veces se hereda la llave, pero no la valentía para abrir la puerta.

Adriana Gubernievicz