Emerson solía decir – y Borges lo reiteraba—que una biblioteca era un gabinete mágico donde estaban encantados los mejores espíritus de la humanidad, que esperaban que los abriéramos para poder despertar y salir de su mudez. “Llegada la noche, escribió Maquiavelo, entro en las antiguas cortes de los hombres antiguos, donde, recibido amistosamente por ellos, me nutro con aquel alimento que solo es mío y para el cual nací.” Eduardo Benítez vuelve al tema de los libros que se abren y se cierran, en su relato pasan cosas mágicas, que solo leyendo podremos descubrir.

IMPONDERABLES

En la Buenos Aires de  los años veinte, existía una librería donde un anciano con un entremezclado acento de ruso y castellano se jactaba de tener un libro que nadie podía terminar de leer.

Su teoría planteaba que cuando el libro se cerraba, los textos viajaban a su lugar de origen, que podían ser papeles de imprentas primitivas, papiros, cueros, antiguas arcillas o hasta piedras volcánicas y su libro quedaba en blanco hasta que alguien lo abría nuevamente y aparecían, desordenados, capítulos, párrafos enteros o fragmentos de diálogos de infinita cantidad de autores.

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Podía iniciar con El principito y continuar con El retrato de Dorian Grey o jeroglíficos egipcios de El libro de los muertos.

El caso es que muy poca gente pudo ver el libro pero todos coinciden en describirlo como un ejemplar de tapas rojas con una inscripción dorada en el frente y en el lomo, completamente indescifrable, posiblemente un alfabeto desconocido de algún idioma muy antiguo.

Se decía también en aquella época que el ruso, así lo apodaban, nunca reveló su procedencia y siempre evadía la pregunta.

El tema se complicó con la crisis del treinta, cuando la librería cerró y el ruso volvió a su tierra, perdiéndose para siempre el rastro del libro mágico. La incertidumbre por su destino quedó como un interrogante, un enigma o un misterio en la imaginación popular, representada por los vecinos de Almagro y Boedo que habían frecuentado la librería en los buenos tiempos. Algunos dicen que el viejo se lo llevó, otros que fue vendido y los más intelectuales lo ubican en la Biblioteca Nacional, en un recóndito estante junto al Libro de arena.

 Pero nadie lo encontró nunca y a mí me quedó la pregunta:

¿No será que a todos los libros cerrados se les van borrando letras?

EDUARDO BENÍTEZ