CULTURA
19 de diciembre de 2021
EL VERANO
¿De qué materia desconocida están hechos los recuerdos? ¿Qué ocultos procedimientos rigen su aparición en nuestra maltrecha memoria? Inés Hernández Igartúa trae un preciso recuerdo de su infancia en Morón: la invasión de mariposas en algún momento impensado del verano, como un cíclico ritual presente para acompañar la experiencia de la niñez.
EL VERANO
En pleno verano aparecían por las mañanas un torrente de mariposas por la calle Entre Ríos de Morón. El calor apretaba y las flores estaban en su esplendor, era la época en que los chicos del barrio vivíamos con las rodillas sucias, sería el año 58, nos mezclábamos entre los millares de mariposas que no terminaban de pasar como si fueran una pared colorida en movimiento. Corríamos entre esa multitud; al igual que ellas, nuestros brazos se convertían en alas. Predominaban las amarillas pero a veces aparecían las naranjas, las azuladas y sobresaliendo las blancas, éstas eran escasas. Dábamos vueltas como borrachos entre ellas por la calle sin coches, de tierra, sin asfaltar.
Las mariposas no se asustaban ni detenían, tenían un propósito y allá iban, nosotros no nos preguntábamos cuál y era una cantidad enorme a veces imposible de transitar. No sabíamos de dónde venían ni a dónde iban solo que a cierta hora aparecían y todos corríamos a la calle Entre Ríos cuando ya se las veía pasar cruzando Uruguay. Entre nosotros había un futuro científico que traía una red y un frasco con tapa agujereada decidido a capturar algunas para su colección de insectos. Cuando la riada terminaba de pasar nos quedaba un extenso vacío y polvillo dorado en las ropas, caras y manos. Volvíamos exhaustos a las casas como habiendo vivido una ilusión.
INÉS HERNÁNDEZ IGARTÚA
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